Two Brothers
14 juin 2003
18 h 04. Il devine une clef s'enfoncer dans la porte, le grincement familier de sa porte d'entrée émettant un bruit sourd, une veste se dépose sur le porte-manteau, des pas. 18 h 07. Des cris à s'en arraché la gorge, étouffé par l'insonorisation. 18 h 10. Un bruit de verre brisé, des menaces, des pleurs. Il range ses crayons par taille, par ordre de couleur, tout en laissant allégrement ses larmes coulés, sans bruit, seul la pièce étant témoin des pleurs de l'enfant. Son c½ur se serre convulsivement et il hoquète bruyamment, troublant le silence pesant qui règne en maître. C'est la dixième fois que papa et maman se disputent, le petit garçon ayant commencé à compter. Il s'était dit que cela passerait, que ce n'était pas possible que deux personnes s'aimant autant puissent se déchirer avec autant de force et de véhémence. Il a tort. Bercé d'illusions et guidé par sa naïveté, il avait toujours vécu dans un monde ou l'amour triomphait de tout. Cruelle impudence. Il se mord les lèvres, s'empêchant de pleurer, maman disant toujours que les garçons ne pleurent pas, et il est un garçon. Une fois que ses crayons sont soigneusement ordonné, il descend de sa chaise de bureau, et va s'allonger sur son lit, prenant son doudou entre ses mains innocentes. Ses larmes coulent toujours, parfois accompagné de sanglots faisant tressaillir sa poitrine d'enfant. Soudain, la porte s'ouvre, une silhouette se dessine dans l'encadrement de la porte, et le petit garçon n'a aucun mal à distinguer la personne. Des bruits viennent d'en bas, mais il n'y fait pas attention alors que la porte se referme avec douceur, plongeant une fois de plus la pièce dans un règne de silence. Des bras viennent entourer ses frêles épaules, tandis que des pouces réconfortant essuie ses larmes. Il n'a pas le courage d'affronter ses deux perles azurs qui le scrute, alors il ferme les yeux, et se laisse aller à une étreinte fraternelle. ''Ne pleure pas p'tit soldat. Je suis là'' Des mots prononcés avec douceur et inquiétude. Son frère est un magicien, il arrive à le faire sourire à travers ses larmes. Il ne pleure plus, et le regarde émerveillé à travers ses yeux de poupon. Il a huit ans.
30 novembre 2010
Il marche sur le chemin de l'école, il n'a pas envie de rentrer à la maison, sa mère est trop sur lui en ce moment, et c'est avec un rictus qu'il pense qu'il devrait peut-être penser à avoir de meilleurs notes, et accessoirement ne pas se battre. Ça lui ferait trop plaisir. C'est un petit con, comme le sont tous les adolescents à cet âge-là, comme il l'a toujours été. Des bruits suspects se font entendre derrière lui, alors qu'il se retourne vivement, alerté par les bruits de chaines qui résonnent tout proche de lui. 3 mecs sont là, le regard brillant et les muscles saillants. Il soupire, laisse glisser son sac à terre. Il connaît déjà ce petit rituel, donner des coups, en recevoir, cela fais partit de son quotidien. ''Alors la tapette, en vadrouille ?''La voix de Liam résonne dans la rue déserte, alors que ses potes ne semblent attendre qu'une chose : la bagarre. Un sentiment de terreur s'empare de ses membres et le pétrifie sur place tandis qu'il regarde le châtain sans laisser une seule émotion se peindre sur son visage. Il sait que les types comme Liam et sa bande se nourrisse de la peur d'autrui, et il ne donnera pas satisfaction à ce salopard. Il ne répond pas, statique, attendant que les coups fusent, mais rien ne vient. ''Qu'est-ce qu'il y a, Liam ? T'es jaloux ? Tu te fais pas assez troué le cul par Zayn ?'' Vulgarité. Il grimace. Sa propre voix est chargée de haine alors qu'il sent tout à coup une douleur au niveau de son abdomen. Ils sont trois. Il ne peut rien faire, et bientôt les coups se déversent sur lui comme un torrent, et il pleure. Silencieusement, sans cris. Il a bien apprit à le faire. Les garçons ne pleurent pas. Sa cage thoracique donne l'impression de se déchirer sous la brutalité des coups, son corps est ravagé, meurtrie, alors qu'il sent sa peau rongé à vif par la violence. Une chaleur désagréable rampe dans tout son torse, se propageant par vague dans ses veines, alors que son sang se glace. Sa tête n'est qu'un vaste champ de bataille, Pâris affrontant avec une joie sanglante Ménélas dans un combat à mort, jouissant du sang s'écoulant de leurs plaies et des trou béant qu'ils causent. Les types se barrent, en riant, en déambulant, insouciant du mal qui viennent de faire. Ce sont juste des gamins, diront leurs parents. Il gémit de douleur, alors qu'avec un effort presque insurmontable, il se saisit de son téléphone resté soigneusement dans sa poche pendant la bagarre. Il appui deux fois sur le bouton d'appel et une voix masculine ne tarde pas à lui répondre. Il éclate en sanglot, paniqué de ne pouvoir bouger, ses phrases s'entre-crochant en de bribes de mots incompréhensibles. Il extériorise enfin sa peine, s'abandonnant tout contre la voix rassurante au bout du fil. Dix minutes plus tard, une silhouette se détache de l'ombre qui s'est installé sur la rue. Il n'a pas esquissé un geste, et pourtant, son frère le soulève comme une poupée de chiffon avant de l'enfouir contre son torse d'homme. Il respire difficilement son odeur enivrante alors qu'il sanglote pitoyablement. L'étreinte est douloureuse, brute, presque bestiale, mais le plus jeune ne bronche pas. La haine danse au fond de ses orbes azurs alors qu'une tempête prend place en son fort intérieur. Il est emmené à l'hôpital, son frère ayant prit soin d'appeler les urgences au préalable. Le lendemain, il apprend que Liam a été trouvé à moitié mort sur une routé déserte. Il sourit. Son frère est un super-héros. Il a quinze ans.
1 février 2012
C'est son anniversaire, et pourtant, il n'est pas heureux, il n'attend qu'une seule chose, qu'une seule personne, et elle n'est pas là. Il souffle ses bougies dépité, et se lève de table, adressant un regard ennuyé à sa mère qui triture ses doigts nerveusement. Elle ne sait pas où se mettre, son propre fils la terrifie, et il le sait, et il en joue. Quel salopard. Soudain, la porte claque avec véhémence, tandis qu'il dresse les oreilles, aux aguets. Un corps svelte est propulsé contre son torse et ils se serrent fort, presque avec désespoir tandis que le regard du plus jeune s'illumine. ''Tu es venu'' Des paroles inespérés, des syllabes détachés, une joie infini. Ils montent dans la chambre sous le regard de leur mère qui soupire doucement. Elle range les assiettes, un peu morose tandis qu'une deuxième porte claque avec nervosité. Ils n'attendent pas, et on ne sait de qui provient la première esquisse de mouvement, mais ils se sautent littéralement dessus, comme des animaux, écoutant leurs bas instincts. Des mains fourragent dans leurs chevelures opposés, l'une lisse et châtain, l'autre bouclé et brune, alors que leurs lèvres se scellent dans un baiser empli de besoin. Ils se cherchent, se retrouvent, s'enlacent, se déchirent. C'est beau. C'est malsain. C'est l'amour d'un sang. Cette nuit-là, ils font l'amour pour la première fois, doucement au début, apprenant chacune de leurs formes, parcourant leurs peaux sensibles, effleurant avec timidité leurs verges. Ils gémissent, dans un concert d'orchestre, les trémolos dans leurs voix d'adultes. Ils ne sont plus sur terre, ils sont quelque part entre leur désir et leur besoin animal. Tout s'accélère. Les gestes sont plus rapides, moins précis, presque chaotiques alors que leurs vêtements glissent le long de leurs chairs meurtries par la souillure. Les macchabées tiraillés de perfidie, ils ne devraient pas. Un cri. La douleur de la pénétration. La pression contre son anneau de chair. Des coups de buttoirs, éperdus, enragés. Il aime ça. Il se laisse aller contre le torse fraternel. Leurs charognes s'ébranlent au rythme de l'interdit. Il voit blanc, il voit noir. Il se laisse submerger par la vague de jouissance, son orgasme prohibé. Il a dix-sept ans.
8 janvier 2014
Leurs corps viennent de se lier encore une fois. Ils retombent sur le matelas couvert de leur sueur. C'était bon, comme à chaque fois, sauf que c'était doux, presque tendre. Leur désir n'avait pas été mis à nu, pour une fois. Il pense que c'est une bonne chose et s'humecte doucement les lèvres. Il est nerveux, d'ailleurs son c½ur tambourinant entre ses côtes en atteste et il fixe un point invisible au plafond. ''On est obligé ?'' Sa voix est enfantine, presque craintive, et elle résonne, lourde de sens dans la pièce de leur déchéance. Le châtain hoche la tête, imperceptiblement, comme si ses mots allaient briser ce nuage trop irréel d'insouciance éphémère. Il pleure. Ses sanglots envahissent l'endroit, lui donnant un aspect sombre. Une étreinte fraternelle. Mais peut-on encore les appelés ''frères'' ? Ils ferment les yeux, s'abandonnent dans leurs bras fort et vigoureux. Le même sang dégouline dans leurs veines, ce sang impur et traître. Les larmes ne se tarissent pas, elles sont nombreuses, presque suffocantes, avec cet accent de fatalité. Une main s'aventure sur la table de chevet, avec lenteur, attendant de trouver le bon objet. Il se saisit des comprimés, on ne sait lequel des deux donne la force à l'autre, mais on s'en fout, au fond. ''Ne t'inquiète pas p'tit soldat, on pourra enfin vivre comme on l'entend'' Et il déverse la moitié des comprimés dans sa main diaphane, comme si la mort l'avait déjà englobé, alors qu'il déverse l'autre partie dans la main plus tremblante. Ils se regardent. Bleu contre vert. Homme contre enfant. Frère contre frère. Ils ne sont déjà plus de ce monde, leur amour ayant dépassé la carcasse terrestre de leur être. Ils ne sont pas prêt. Qui l'est réellement ? Une esquisse de geste, l'un se stoppe, attrape une petite lame sur la table de chevet. Il sourit, confiant, ce n'est pas la première fois qu'ils vont faire cela. Il trace une longue ligne sur son poignet, verticale, droite et précise, le sang s'échappant de cette étreinte de chair. L'enfant tend son poignet à son tour, et il grimace. La douleur est supportable, ce n'est pas la première fois. Ils joignent leurs poignets, entrelacent leurs doigts. Ils se sourient. Ils s'aiment. Dans la douce moiteur de la pièce, il ingère des pilules bleues. Elles sont belles, ces pilules. Cela tarde à agir, ils scellent leur lèvre une dernière fois, aspirant les dernières forces de l'autre. Ils se sourient, contents. Ils s'allongent, un peu hébété, un peu euphorique, ça n'a plus l'air aussi effrayant, la mort. Ils ferment les yeux, pour toujours. Ils meurent. Il avait dix-neuf ans.
Tout n'est qu'un leurre, une illusion.
Dans la mort, ils se retrouvent
Mais à quel prix ?
Du sang versé, des matelas imprégnés de ce liquide vermeil,
Des pleurs d'une mère incompétente, un masque froid d'un père toujours absent.
Une vaste manipulation.
Un enfant délaissé par ses parents, un frère qui accourt pour le sauver à chaque instant, devenant une présence indispensable.
Il est son monde,
Son monde a péri au prix de sa vie.
Tout n'est que dépendance.
Heart-BeatsHarder, Posté le mardi 18 août 2015 07:03
Visiteur a écrit : ""
C'est très gentil, merci. x